Le mani sono nervose e ostili.Le unghie sbiancate mordono la carne. Il silenzio totale e inumano. L'aria pesante e rognosa; umidi latrati della donna gettata a terra: il braccio ancora pulsante. Un breve e sommesso uggiolio; un calcio rapido e violento; un corpo di cenci frementi. Due sagome nell'ombra si fanno avanti; uno alto, occhiali sottili, naso suino, occhi melmosi scuote la testa e leva le braccia in avanti come a voler temperare la collera di quelle mani nervose e ostili. La voce morbida e scivolosa "Può bastare... " sussurra, le labbra si contraggono e distendono in un battito. L'altra ombra invece resta immobile; bassa e piccola. Un uomo calvo dal ventre prominente; gocce di sudore ne rigano il volto, il labbro gonfio e sanguigno, il respiro affannoso, i gemiti repressi. Lo sguardo umido e sopraffatto fugge al suolo.Un sussulto. Un conato strisciante. L'ombra fremente si nasconde nell'ombra. L'uomo alto al contrario si avvicina al corpo e si china, afferra ciocche di capelli randagie e le strattona con gusto in modo che il volto della donna gli si riveli. Si abbassa ancora di più tirando la testa verso di sé; adagia le labbra contro l'orecchio e sussurra, sussurra, sussurra. Il corpo freme, trema, singhiozza, scricchiola. Le labbra si discostano, il sorriso ancora impresso.La mano abbandona ...

La vediamo uscire dalla sala d'aspetto di una stazione qualunque, con la camminata rigida, tipica di chi è disperato. Sotto l'ombrello, quella donna sembra quasi rimbalzare sull'asfalto, il passo scompagnato con il resto del corpo, il capo tra le spalle strette, a guardare in giù, il busto curvo in avanti. Te, che con gli altri tizi nella sala d'aspetto attendi che smetta di piovere, non puoi fare a meno di chiederti come faccia ad andare avanti. Il fattaccio del boschetto: nel boschetto un mese fa è accaduto qualcosa di terribile, che ti toglie il fiato. Per giorni ne hanno parlato tutti: media, carta stampata. Una disgrazia hanno detto, lo hanno detto in tutte le salse. Poi il silenzio, il nulla, un'angoscia che prende allo stomaco e devi annaspare come un sub a pelo d'acqua per prendere aria, respirare, cercare di dare un senso alle cose. Perdere un figlio, così, ti manda al manicomio. Un figlio. Ci pensate? Come si fa a stare senza un figlio? Mentre rimugini, vedi anche gli altri fissarsi su quel passo, su quella giovane donna che mestamente s'allontana sotto la pioggia. Tutti a pensare la stessa cosa. A pensare a quella poveraccia, a come farà ad andare ...

Una riflessione postata sul nostro forum da Antonio Pennacchi su "La bellezza e l'inferno" di Roberto Saviano e la figura dell'eroe nella nostra società. Non solo camorra. Ho appena finito di leggere 'La bellezza e l'inferno. Scritti 2004-2009' di Roberto Saviano e non c'era solo camorra, ma anche letteratura e teoria della letteratura. Chiunque frequenta questo forum se lo dovrebbe leggere. A che serve la letteratura? Perchè scrivere? Di che cosa scrivere? Per Saviano è giusta e vera solo la scrittura che scava dietro le apparenze del reale per estrarne la nuda verità e, con questa, aggredirlo e poi modificarlo. Lui direbbe: "No, io ho detto solo di raccontarla, e di raccontarla bene". Ma è la stessa cosa, è questa la potenza del verbum. Bellissimi, inoltre, i racconti su Michel Petrucciani, il grande pianista deforme, su Lionel Messi, sul pugile Clemente Russo, sull'uomo che era Donnie Brasco, sull'epos dei 300 alle Termopili (fumetto e film), su Isaac Singer e su Anna Politkovskaja. Certo Saviano quando parla di loro parla anche di sé, ma è proprio per questo che è tanto più vero e autentico quando parla di loro, e per questo va letto. Poi ti chiama in causa, e anche su questo non si ...