Un libro spietato sulla memoria. Un romanzo che scava nel dolore e nella Storia e ci restituisce il ritratto di un nero protagonista del nostro passato. È un normale giorno di scuola per il dodicenne Lorenzo, il tema dell’ora di storia è la fine della II Guerra Mondiale. Sul manuale ci sono le immagini che scandiscono i momenti salienti, tra cui la riproduzione di un giornale dell’epoca che annuncia la fine di Benito Mussolini. Accanto a questa immagine c’è una foto con una didascalia, sono i cadaveri di Mussolini, Claretta Petacci e alcuni gerarchi in Piazzale Loreto appesi a testa in giù. Tra loro c’è un uomo a torso nudo su la cui pensilina è scritto Alessandro Pavolini. In quel preciso istante Lorenzo conosce e vede per la prima volta in vita sua il nonno Alessandro. Per tutta la sua infanzia i genitori gli avevano raccontato che il nonno era stato un aviere ed era morto in guerra. Lorenzo in un qualunque giorno di scuola scopre la verità: è il nipote del più spietato e crudele ministro del Fascismo, colui che costituì le sanguinose Brigate Nere ...

[Racconto di Vittorio Rainone.  Con la sua storia 'L'uomo interattivo' è tra gli autori selezionati nell'ultima fatica anonima, 'Il Bit dell'Avvenire', libro ideato da Deltaeffe e pubblicato da Tunuè.] LAURA Laura è speciale. Lo so, l’ho detto per molte donne: un elenco di miraggi, di fuochi fatui. Ma adesso no, c’è qualcosa. E’ come se mi strappasse i pensieri dal cranio e li buttasse davanti a me, indicandoli e rendendoli più chiari. Laura è unica. Ho speso molto più tempo del solito per vestirmi: la scelta è caduta su un paio jeans chiari, una delle mie camicie con le iniziali ricamate, cravatta di seta e giacca nera di velluto. Mi guardo allo specchio e controllo i capelli, li arruffo un po’ spingendo un ciuffo dispettoso sulla fronte. Sorrido, inclino il viso e registro gli occhi che si stringono, mentre qualche ruga di espressione si traccia agli angoli della bocca. Non male, mormoro, ce la puoi fare. Laura è fantastica. Ci siamo incontrati tre mesi fa, ero appena entrato nel progetto. Ricordo il boss che mi presentava ai ragazzi ed elencava i nomi. Poi vedo questa cascata di capelli lisci, il suo nome risuona nell’aria, lei si volta, sembra conservare un residuo della concentrazione per il documento che sta ...

Karel La prima pioggia d’autunno. Ieri il cielo era terso. Stanotte invece s’è levato il vento addensando le nubi ed oggi è piovuto a violenti scrosci e fragori di tuono. Poi il vento s’è placato ma – prima – ha risgomberato il cielo, che a sera era di nuovo terso. “Un temporale estivo?” chiede speranzoso mio figlio, mentre dopo cena lo porto a prendere il gelato in piazza. Non lo vorrei disilludere, ma l’estate è finita e il manto verdechiaro che sotto i platani già marcisce nella belletta parla da solo: “Cadono le foglie” gli dico per non mentire, stringendogli un po’ più la mano lungo il viale sterrato delle case popolari. L’asfalto s’è corroso da sempre ed anche la ghiaia emerge appena, dalla sabbia che arriva dal deserto. Sull’incrocio con la circonvallazione cigola penzolando il semaforo dal cavo. Mio figlio non alza neanche più la testa. Anch’io non l’ho mai visto acceso. Lui si rianima in prossimità della piazza: “Dov’era il varco, papà?” mi richiede. Mi chino, indicandogli col dito dritto davanti al viso la fontana con la palla: “Guarda dalla cima della palla allo spigolo dell’Intendenza: in quella direzione, oltre le lune, mio padre diceva che da piccolo vedeva il Varco folgorare, quando ...

Karel Il circo si piazzava sempre dietro i portici dell’Intendenza a modificare ogni volta l’immagine dei mondi da noi conosciuti. Dietro quei portici – quel colonnato altissimo, imponente, con ancora impressi i simboli del passato regime e dietro i quali si sarebbe dovuta espandere la colonia, la gigantesca testa di ponte per il nuovo Balzo in Avanti – c’era per noi quotidianamente il nulla: solo lo spiazzo da cui spuntavano ogni tanto, frammisti a ciuffi d‘erba, i ferri arrugginiti e il cemento dell’erigendo, tanti anni fa, mercato coperto. Poi più niente, eccetto la piana interminata dei deserti e le nubi di polvere – quando s’alzava il vento – a scacciare da quello spiazzo anche le bande di ragazzini che si affrontavano a mazzafionda dopo la scuola. La notte solo – la notte, quando i soli calavano, ma prima che s’alzassero le lune, in quel breve ed unico intermezzo buio – tutta la colonia si ritrovava in piazza in un non detto, padri e figli, in un appuntamento mai fissato; con gli occhi dritti a rimirare, dietro i pilastri del colonnato, i mondi lontani e qualche raro estraneo passaggio di navicelle spaziali: “Chissà dove andranno”. Erano anni che non atterravano più cargo regolari. ...

Titolo: Il bit dell'avvenire a Urbino Luogo: Ristorante Nettare e Ambrosia Descrizione: Cena letteraria e reading al ristorante Nettere e Ambrosia, per la prima tappa del “Bit Tour” con l’Anonima Scrittori. Ora inizio: 20:30 Data: 2009-12-15 (articolo scritto da Tano Rizza, di Open House) Cena letteraria e reading al ristorante Nettere e Ambrosia, per la prima tappa del “Bit Tour” con l’Anonima Scrittori, Un libro fresco di stampa, una location da favola, un menù ricercato. Sono gli ingredienti della prima cena letteraria organizzata dal ristorante “Nettere e Ambrosia” in collaborazione con la rivista Openhouse. L’occasione è data dalla prima tappa nazionale del “Bit tour”, la serie di reading e incontri di presentazione dell’antologia di racconti “Il Bit dell’Avvenire”, curata dal collettivo di scrittori “Anonima Scrittori” di Latina, sotto l’impulso di Deltaeffe. I componenti del collettivo saranno presenti alla cena letteraria, per proporre il loro reading e presentare il nuovo libro. Testo che, tra gli altri, vede le prestigiose firme di Antonio Pennacchi, Pavolini, Baroni e Pascale, ben miscelate con l’apporto di giovani e promettenti scrittori. “Il Bit dell’Avvenire” edito dalla casa editrice Tunuè, racconta il cambiamento, l’innovazione tecnologica: che si tratti di comunicazione, genetica, elettronica, nanotecnologie, di viaggi spaziali o nel tempo. Questa antologia che raccoglie ventisei racconti, parla del rapporto tra l’uomo ...

La scacchiera li attrae più della noia. Per fortuna (o sfortuna, non lo sapremo mai) il giorno s’è fermato. Il tempo fa una pausa lunga… … lunga quanto e più del desiderio di ristare di questi silenti vecchi, fermi da tempo immemorabile intorno ai due giocatori di scacchi, confusi nelle loro idee tese ad escogitare la mossa vincente. In un crocchio formatosi per caso (o forse no, anche ieri c’erano persone aggrovigliate come edera intorno a un tronco, gli occhi fissi alla noia di un domani che tarderà a venire, per essere uguale a oggi, per assomigliare di più ai tanti ieri passati e mai dimenticati…). I due giocatori – amichevolmente ( o forse no, non lo sapremo mai) agguerriti l’uno di fronte all’altro - scrutano attentamente la disposizione dello schieramento dei soldati sul campo di battaglia, sui quadratini bianchi, sulle porzioncine di compensato nere; con la mente alla ricerca del movimento da eseguire, forse non ancora deciso, senz’altro in fieri. E pensano entrambi: “questa è la volta buona”, l’uno… “presto lo scacco matto”, l’altro… … e non le decidono, le azioni d’assalto. Lasciano l’alea sospesa nell’aria ferma di una prima sera che ancora tarda a calare. E l’attenzione dei due, che ...

Io sono il Gardé e voi siete i pedoni. Vi osservo scandendo il tempo grazie al ticchettio di una lancetta nera e la mia lente è un quadrante d’orologio che sta per risucchiarvi dentro tutti quanti … Sei solo una pedina che qualcuno sta muovendo su questa scacchiera mentre il tempo scorre inesorabilmente scandito da un Gardé di legno. È la tua vita quella che osservi in estemporanea da spettatore esterno e tu, amico, sei la pedina che tra poco quell’altro mangerà. Osservi quell’alfiere nero che può condurti via per sempre e in definitiva lo accetti con malcelata rassegnazione. Oltre le tue spalle, lo sguardo vigile e attento dei tuoi devoti amici, compagni d’avventura in questo scialbo percorso che si gioca in semplici partite a scacchi, dove la vita sbeffeggia la morte mentre i due rivali si contendono la vittoria ignari di un più largo dualismo su larga scala. Tu lo hai capito, si, e silenziosamente, mestamente, attendi il rintocco finale…Oggi tocca a lui, domani chissà ad un altro, e il tempo sacrilego, reo di sottrarvi vigore e riflessi, vi concede a sorsi gli ultimi istanti di vita vissuta, come funamboli su una corda in procinto di cadere sempre e di ...

I due eserciti sono l'uno di fronte all'altro, i servitori della Luce e del Buio. Impettiti, immobili, sono pronti a scattare alla prima mossa. Il loro fine è quello di annientare il nemico, nient'altro. Nessun compromesso può essere accettato. Si ode uno scatto, e la battaglia ha inizio. I soldati più semplici avanzano, protetti dalle truppe dietro di loro; i cavalli, impazienti, saltano la barriera e piombano sul campo. Iniziano le prime manovre di attacco. Si studiano le mosse migliori per garantire la vittoria o assicurare la salvezza. Gli scatti circostanti sono rapidi e frequenti. Intanto i due re si rinchiudono nelle rispettive fortezze, protetti pressoché da ogni parte. È fondamentale la loro incolumità, non un solo spiraglio dev'essere concesso, non una sola via d'entrata o d'uscita. Ora i due eserciti hanno raggiunto il centro del campo. Gli scatti si fanno più distanti e meno numerosi. C'è un clima di tensione e di gelo, nessuno osa attaccare; poi compaiono le prime perdite, soldati semplici, alti ufficiali. Tutto in simmetria, da una parte e dall'altra: bisogna limitare le perdite al minimo o si favorisce il nemico, permettendogli di attaccare da più punti e con più armi. Il campo inizia ad animarsi. Anche i combattenti più ...

"Quando dai a qualcuno tutto il tuo cuore e lui non lo vuole, non puoi riprenderlo indietro. Se ne è andato per sempre." (S. Plath) Brutta situazione. Drago aveva cominciato a spingere e spingere, ed eccolo compresso tutto nelle prime traverse. C’era solo una torre bianca, là, in sesta linea, avamposto solitario lungo un corridoio deserto. I pezzi neri erano penetrati nel suo schieramento come macchie di un’infezione, una cancrena che voleva portarlo alla tomba. Diversamente da quanto avviene al corpo umano in cui val la pena sacrificare un pezzo per il tutto, in partita perdere un pezzo ti porta a fondo. L’avversario ti forzerà a scambi serrati e ti trascinerà verso un finale umiliante. Ma mio padre aveva già perso tutto ciò che per lui contava. Io anche. Degli scacchi non mi era mai importato granché, poi avevo incontrato lei. Erano l’unica cosa che avevamo scoperto avere in comune. Mio padre, giocatore accanito, aveva preteso che noi figli imparassimo tutti e tre. Ora non sapevo se ringraziarlo o maledirlo per avermi insegnato quel gioco. Al fronte ero stato ferito, la mia parte nella JNA l’avevo fatta, adesso ero in licenza. Passavo il tempo alla radio. Era ...

Dunque, la scena che ho sognato è questa: sto in macchina e parcheggio lungo un viale accanto a dei giardini pubblici. Riconosco il paese di mio nonno. Mi avvio verso il belvedere e noto un capannello di anziani intorno a qualcosa che non riesco a scorgere. Mi intrufolo tra il gruppo di spettatori improvvisati e mi accorgo che è in pieno svolgimento una partita di tressette. Tra i quattro giocatori individuo mio nonno, anzi, per meglio dire, noto un uomo che dentro di me so essere mio nonno ma che non assomiglia minimamente al ricordo che ho di lui. Quando mi vede mi sorride indicandomi un piccolo spazio accanto a lui. Gli anziani mi lasciano passare e mi ritrovo seduto sulle sue ginocchia. Ora sono un bambino, cioè, il mio aspetto è quello di uno scolaro con tanto di grembiulino azzurro e fiocco bianco ma ho ancora in mano le chiavi della mia macchina e la sensazione di avere molta fretta. Faccio per scendere però do una botta al tavolo e mando all'aria tutte le carte. Mio nonno bestemmia e mi sculaccia davanti a tutti. Provo tanta vergogna e voglia di scomparire. Comincio a piangere e strizzo gli occhi asciugandomeli ...