Bentornati a I Lunedì dell'Arcipelago, il vostro Faust è sempre contento di ritrovarvi qui per la vostra razione di racconti direttamente da uno dei vivai più attivi della letteratura italiana : Arcipelago Anonima . Il racconto di oggi è Santa Tera, che ricorda da vicino un grande classico della fantascienza come Un Cantico per Leibowitz (Walter Miller - 1959). Autore di questa chicca è una vecchia conoscenza di Anonima Scrittori, il vincitore di (r)esistenza 2009 Stefano Carbini. La luce delle candele metteva in risalto il colore rosso della tonaca del gran sacerdote che procedeva con passo spedito lungo lo stretto corridoio del tempio, seguito da una danza di ombre proiettate sulle pareti. In fondo c’era il santa sanctorum, il luogo intorno al quale era stato costruito il tempio quasi tre secoli prima, quella che era stata l’abitazione del Pio Urbano, che Dio lo benedica. Ormai non c’era più tempo per rimandare, doveva prendere una decisione. Erano mesi che questo pensiero lo tormentava, da quando Fratello Marcello gli aveva detto che sì, si poteva fare, si poteva mondare il tabernacolo di Santa Tera. Certo il rischio era enorme, si poteva distruggere tutto, tutto quanto il Pio Urbano, che Dio lo benedica, aveva raccolto ...

[Dal blog Stazione Zero di Francesco Moriconi pubblichiamo uno degli approfondimenti più completi e obiettivi che ci sia capitato di leggere in questo periodo di slogan urlati e disinformazione galoppante. Cosa più importante di tutte: non ha la pretesa di fornire una risposta, ma fornisce gli elementi per orizzontarsi nella questione] 1)  IL TECNICO Ho scoperto sei o sette anni fa che il torneo di calcetto Miscio, a Pantanaccio, lo organizzava Gianluigi Miscio, un ragazzo che veniva in classe con me in prima media. Poi non l’ho più visto. Mi stava simpatico, sparacazzate al punto giusto e amichevole, al contrario di molti in quella specie di bolgia infernale che era la Don Lorenzo Milani. Lì avevi in media cinque o sei compagni di scuola che teoricamente avrebbero dovuto da tempo frequentare le superiori e che invece faticavano a licenziarsi e a farti vivere in pace. Comunque, non divaghiamo: Miscio era simpatico, dicevo. Da lui ho imparato qualcosa nel breve periodo della nostra forzata frequentazione. Innanzitutto ho capito che a pochi passi da casa mia esisteva una vita che non era quella di città, si piantavano i cocomeri, si allevavano le bestie, si pescava nei canali: quell’inverno alle serre per i cocomeri avevano ...

[racconto a firma di Graziano e Massimiliano Lanzidei, apparsa su Mono, numero 9, del Novembre 2010] "Allora ci vediamo su nel primo pomeriggio", aveva detto l'organizzatore. "Così ci prendiamo un caffè prima della conferenza", e poi aveva chiuso la conversazione. Ero rimasto a guardare il telefono, ormai muto. L'indomani sarei dovuto tornare a Sezze. E la cosa non mi faceva particolarmente piacere. Non ci sono mai andato molto volentieri. E non per la rivalità tra 'marocchini' e 'cispadani' di cui si narra giù nella ex palude. In famiglia siamo di origine romana, tutt'al più nettunese. Solo la famiglia di mia madre, marocchina che più non si può perché originaria di Savignano Irpino, è venuta a Latina durante la fondazione. Nessuno dei miei parenti comunque, né materni né paterni, m'ha mai parlato di Sezze. Mia madre si lamenta sempre, ancora oggi, di quanto sia scomodo arrivarci. Mi veniva a trovare tutti i giorni, due volte al giorno, quando mi ricoverarono lì per l'asportazione di una fistola sacrococcigea. Diciannove giorni di ricovero che feci terminare con una bugia. Altrimenti sarei dovuto rimanere per un'altra settimana. "A meno che non hai un parente infermiere". "Certo che ce l'ho, e sembrai così credibile che fecero trovare ai miei genitori il foglio ...

«Tie’» disse Zio porgendomi il quaderno. «Li hai letti?» gli chiesi. «No, nun ciò tempo pe’ legge e poi so’ troppo lunghi». «Vabbe’, allora tienili e li guardi quando puoi». «T’ho detto che nun ciò tempo! Ciò la maturità,  l’allenamenti e poi devo stampa’ un sacco de foto. Nun insiste». Non insistetti. Zio era Tazio e aveva qualche anno più di me. La nostra generazione non aveva il mito di Nuvolari e con quel nome era doveroso, da parte degli amici, correre ai ripari. Aveva scopato la prima volta a quindici anni, a sedici aveva passato un’estate a Londra, aveva letto «Il Capitale» ed era un fotografo provetto. Per noi era uno che ‘aveva vissuto’. Gli confidavamo i nostri scazzi in famiglia, i nostri irrisolti affari di cuore, le nostre paure. E lui era sempre presente, con la presunzione che il ruolo gli assegnava, però sempre utile e concreto. Per questo gli avevo affidato le mie storie, perché le leggesse per darmi qualche consiglio. Invece mi aveva negato il suo ausilio, senza un motivo oggettivo, accampando scuse puerili. Da quella volta si ruppe qualcosa. Non gli chiesi più niente ma non gli perdonai mai l’indifferenza verso i miei racconti di occulto e fantascienza. Tra noi si  creò ...

Tripletta di qualità altalentante per aprire questa seconda giornata del Torino Film Festival by Anonima Scrittori. Partiamo con il coreano "ANIMAL TOWN", di Kyuhwan Jeon, pellicola che racconta delle vite di un pedofilo in cura e di un tipografo in difficoltà economica nella Seoul contamporanea. E' la città stessa e, in essa rappresentata, la società tutta il vero oggetto del film, organismo di dimensioni ciclopiche ma cieco, sordo e comunque non interessato ai destini di protagonisti e comprimari che, in fin dei conti, altro non sono minuscole cellule che ne costituiscono parte della struttura. Seoul ogni giorno ti sovrasta, ti ingoia, ti mastica e di tanto in tanto si prende la briga di risputarti tutto intero, o quasi, con i tuoi drammi personali che giorno dopo giorno scandiscono la tua vita nell'altrui indifferenza, perchè bene o male le cose devono andare avanti. "Animal Town" è un lavoro dal ritmo lento, costruito sulla ripetizione e sull'attesa e su un registro molto, molto contenuto e quasi mai sopra le righe, seppur di poco. Peccato per il finale che, nonostante non rovini realmente la pellicola, tutto sommato non è necessario in quanto le storie in essa raccontate si reggono tranquillamente sulle proprie gambe. In definitiva un buon film, ...

Direttamente da una sala stampa del Torino Film Festival, il vostro inviato speciale vi offre un live report a singhiozzo, nel senso che vi aggiorno quando ho tempo, in attesa di uno speciale post-festival più nutrito. Parte male, malissimo questo TFF con la visione del pessimo "DAMNED BY DAWN", di Brett Anstey. Rivisitazione in chiave moderna della leggenda irlandese della Banshee, lo spirito urlante che reclama le anime dei morti, questo film è uno slasherino fuori tempo massimo nelle idee proposte e fuori controllo di quelli che sono i meccanismi più basilari, sia in senso narrativo che in senso contenutistico, dell'horror. Sceneggiatura banale, spaventi telefonati, pessimi effetti speciali e vistosi buchi (quando non errori tout court) di sceneggiatura valgono una sonora stroncatura a un film che potrebbe salvarsi buttandosi sul cazzaro consapevole preferendo, purtroppo, prendersi pienamente sul serio. Scene pretestuose come la lunga camminata con il fucile in mano che la protagonista compie verso la parte finale del film o la spiegazione del tutto didascalica lasciano trasparire una storia povera e costruita sul quasi niente mentre errori quali la caratterizzazione quasi assente (e quando c'è è pure sbagliata) e il salto sbagliatissimo in quanto ingiustificato dall'alba alla notte nelle ultime scene tradiscono ...

[Stefano Tevini è Anonimo Scrittore che vive e lavora a Brescia. Ha vissuto in prima persona la vicenda degli immigrati che, per rivendicare i loro diritti, si sono asserragliati sulla gru. Ci è sembrato doveroso chiedergli, alla fine della vicenda, di raccontarci quel che è realmente successo sotto, tra la gente comune, lontano dai riflettori - veri o metaforici - dei mass media] Non entrerò nel merito delle ragioni che hanno portato un gruppo di immigrati a salire sulla gru di un cantiere per la costruzione della metropolitana occupandola e tenendo, per un paio di settimane, i bresciani con il naso per aria. Non mi metterò, in questa sede, a discutere sulla legittimità né sulla condivisibilità delle stesse. Non parlerò, infine, di immigrazione in senso stretto. Tanto, tantissimo è stato scritto a riguardo e, soprattutto, rischierei di perdere di vista un altro punto tanto importante quanto poco discusso ogniqualvolta viene messa in atto una protesta. Resto infatti perplesso, in casi come questo, davanti alla reazione dell’opinione pubblica o, per essere più preciso, da quella maggioranza di persone che non si interessa realmente di politica o non se ne occupa in maniera attiva. “Certo, non hanno tutti i torti, ma non si può ...

«Sì, sono Perduto.» «Ciao, sono Vincente, allora risolto con la signorina?» «Manco per niente, è una villana…» «Vabbe’ lasciamo stare, chiudiamo questa storia, ti danno duemilacinquecento euri, e rinunci a fare cause alla Alito alla Refolo e pure alla dipendente.» «Non se ne parla, sono stato maltrattato, e ora sono seccato. Facciamo tremila e non se ne parli più.» «…» «…» «No, duemilaecinque, è l’ultima offerta. Ti preparo un accordo e te lo faxo. Quando lo firmi prendi i soldi. E direi che va più che bene per una giornata di lavoro.» «Lo dici tu, perché non ti vogliono sbattere fuori di casa e pure denunciare per non meglio precisate molestie a una non ancora precisata minorenne. Va bene hai vinto. Me lo sentivo che l’avresti spuntata tu alla fine. Era una storia già scritta. Perché tu sei Vincente, caro Oscar…» «Fottiti Perduto.» Fottermi? Ah, potessi! Oh che bello sono di nuovo felice, nel mio terrazzo. Percorro di nuovo la sua profondità e m’affaccio. La pasticcera non si vede, forse rinchiusa nel laboratorio tra lieviti e farine. Dev’essere tardi oramai per uscire, non vedo nessuno in giro tranne me e due piccioni, anzi sono tre, che fanno orgia sul davanzale di un minotauro tre piani sotto. Lerce bestie i piccioni, promiscue e ...

Ying Zhèng Quell’imperatore, il primo, programmò la sua sepoltura trentotto anni prima della sua morte. O meglio a costruire la sua tomba ci si misero 38 anni e furono impiegati 700000 e più operai. Duecento anni prima di cristo. Dice la leggenda che alla fine tutti furono uccisi, pure le duemila concubine che così non avrebbero messo in dubbio la discendenza, che già assommavano a più di 50 i figli. Fu un “lavaggio di sangue”, così Liù traduce l’espressione italiana bagno di sangue, sbaglia ma rende meglio l’idea: lavaggio di sangue! Passa tantissimo tempo e un giorno di trentotto anni fa nella campagna di Xi’an un contadino, avendo necessitò di un pozzo decise di scavarlo sotto un melograno, che simboleggia la moltitudine della famiglia. Forse fu una illuminazione perché dopo appena comunque metri trovò una testa di coccio, il primo chicco di un enorme melograno tomba con altri 12000 chicchi guerrieri di terracotta. Tutto fu fermato e lo Stato mandò gli studiosi che dopo avere indagato in lungo e in largo convennero che si, li c’era una cosa inestimabile, la tomba di Qin Shi Huang il primo feudalissimo imperatore guerriero. Iniziarono una campagna di scavo su un sito di quasi sei ettari e i lavori, dice Liù continueranno ...

«Posso fare una telefonata? Mi è caduto il cellulare e non sento più nulla.» Pinuccio mi fa cenno di andare dietro al bancone, vicino alla cassa. Trovo la base di un portatile, ma non l’apparecchio. «Qui non c’è.» «Chela disgrasiada… Xevera!» Pinuccio grida ed esce in cortile si sentono un paio di bestemmie forti, poi silenzio interrotto subito dal suono secco di uno schiaffo. «Tieni Bortolo, chiama pure.» Occhi bassi e cinque dita rosse sulla guancia destra se ne va in cucina, la sciura Rosa gli dà un colpo su una spalla col mestolo e gli indica i piatti di ravioli al burro e salvia da portare in tavola. Xeverà rientra subito dopo, ha gli occhi rossi e sulle guance ancora una lacrima, si siede alla cassa e passandomi vicino mi sfiora involontariamente il fianco coi suoi seni. Deglutisco mentre attendo che qualche segretaria del mio recapito fisso si decida a rispondermi. Dopo innumerevoli squilli, finalmente, la voce di Simona seccata: «Pronto…» «Ciao sono Bortolo, mi si è rotto il telefono e non sentivo niente di quello che mi dicevate, che succede?» «Non hai letto il messaggio?» «Non mi è arrivato niente, mi sa che lo devo proprio buttare. Dimmi…» «Devi andare immediatamente in Mecenate, Alberto ha avuto un incidente. ...