[racconto a firma di Graziano e Massimiliano Lanzidei, apparsa su Mono, numero 9, del Novembre 2010] "Allora ci vediamo su nel primo pomeriggio", aveva detto l'organizzatore. "Così ci prendiamo un caffè prima della conferenza", e poi aveva chiuso la conversazione. Ero rimasto a guardare il telefono, ormai muto. L'indomani sarei dovuto tornare a Sezze. E la cosa non mi faceva particolarmente piacere. Non ci sono mai andato molto volentieri. E non per la rivalità tra 'marocchini' e 'cispadani' di cui si narra giù nella ex palude. In famiglia siamo di origine romana, tutt'al più nettunese. Solo la famiglia di mia madre, marocchina che più non si può perché originaria di Savignano Irpino, è venuta a Latina durante la fondazione. Nessuno dei miei parenti comunque, né materni né paterni, m'ha mai parlato di Sezze. Mia madre si lamenta sempre, ancora oggi, di quanto sia scomodo arrivarci. Mi veniva a trovare tutti i giorni, due volte al giorno, quando mi ricoverarono lì per l'asportazione di una fistola sacrococcigea. Diciannove giorni di ricovero che feci terminare con una bugia. Altrimenti sarei dovuto rimanere per un'altra settimana. "A meno che non hai un parente infermiere". "Certo che ce l'ho, e sembrai così credibile che fecero trovare ai miei genitori il foglio ...

«Tie’» disse Zio porgendomi il quaderno. «Li hai letti?» gli chiesi. «No, nun ciò tempo pe’ legge e poi so’ troppo lunghi». «Vabbe’, allora tienili e li guardi quando puoi». «T’ho detto che nun ciò tempo! Ciò la maturità,  l’allenamenti e poi devo stampa’ un sacco de foto. Nun insiste». Non insistetti. Zio era Tazio e aveva qualche anno più di me. La nostra generazione non aveva il mito di Nuvolari e con quel nome era doveroso, da parte degli amici, correre ai ripari. Aveva scopato la prima volta a quindici anni, a sedici aveva passato un’estate a Londra, aveva letto «Il Capitale» ed era un fotografo provetto. Per noi era uno che ‘aveva vissuto’. Gli confidavamo i nostri scazzi in famiglia, i nostri irrisolti affari di cuore, le nostre paure. E lui era sempre presente, con la presunzione che il ruolo gli assegnava, però sempre utile e concreto. Per questo gli avevo affidato le mie storie, perché le leggesse per darmi qualche consiglio. Invece mi aveva negato il suo ausilio, senza un motivo oggettivo, accampando scuse puerili. Da quella volta si ruppe qualcosa. Non gli chiesi più niente ma non gli perdonai mai l’indifferenza verso i miei racconti di occulto e fantascienza. Tra noi si  creò ...

«Sì, sono Perduto.» «Ciao, sono Vincente, allora risolto con la signorina?» «Manco per niente, è una villana…» «Vabbe’ lasciamo stare, chiudiamo questa storia, ti danno duemilacinquecento euri, e rinunci a fare cause alla Alito alla Refolo e pure alla dipendente.» «Non se ne parla, sono stato maltrattato, e ora sono seccato. Facciamo tremila e non se ne parli più.» «…» «…» «No, duemilaecinque, è l’ultima offerta. Ti preparo un accordo e te lo faxo. Quando lo firmi prendi i soldi. E direi che va più che bene per una giornata di lavoro.» «Lo dici tu, perché non ti vogliono sbattere fuori di casa e pure denunciare per non meglio precisate molestie a una non ancora precisata minorenne. Va bene hai vinto. Me lo sentivo che l’avresti spuntata tu alla fine. Era una storia già scritta. Perché tu sei Vincente, caro Oscar…» «Fottiti Perduto.» Fottermi? Ah, potessi! Oh che bello sono di nuovo felice, nel mio terrazzo. Percorro di nuovo la sua profondità e m’affaccio. La pasticcera non si vede, forse rinchiusa nel laboratorio tra lieviti e farine. Dev’essere tardi oramai per uscire, non vedo nessuno in giro tranne me e due piccioni, anzi sono tre, che fanno orgia sul davanzale di un minotauro tre piani sotto. Lerce bestie i piccioni, promiscue e ...

«Posso fare una telefonata? Mi è caduto il cellulare e non sento più nulla.» Pinuccio mi fa cenno di andare dietro al bancone, vicino alla cassa. Trovo la base di un portatile, ma non l’apparecchio. «Qui non c’è.» «Chela disgrasiada… Xevera!» Pinuccio grida ed esce in cortile si sentono un paio di bestemmie forti, poi silenzio interrotto subito dal suono secco di uno schiaffo. «Tieni Bortolo, chiama pure.» Occhi bassi e cinque dita rosse sulla guancia destra se ne va in cucina, la sciura Rosa gli dà un colpo su una spalla col mestolo e gli indica i piatti di ravioli al burro e salvia da portare in tavola. Xeverà rientra subito dopo, ha gli occhi rossi e sulle guance ancora una lacrima, si siede alla cassa e passandomi vicino mi sfiora involontariamente il fianco coi suoi seni. Deglutisco mentre attendo che qualche segretaria del mio recapito fisso si decida a rispondermi. Dopo innumerevoli squilli, finalmente, la voce di Simona seccata: «Pronto…» «Ciao sono Bortolo, mi si è rotto il telefono e non sentivo niente di quello che mi dicevate, che succede?» «Non hai letto il messaggio?» «Non mi è arrivato niente, mi sa che lo devo proprio buttare. Dimmi…» «Devi andare immediatamente in Mecenate, Alberto ha avuto un incidente. ...

Il rischio principale di ogni raccolta è quello della discontinuità, soprattutto in termini qualitativi. Radunando diversi talenti in un’unica opera è facile che non tutti, vuoi per capacità vuoi perché non tutti i lavori vengono ugualmente bene, siano allo stesso livello. Questo è senza dubbio il caso di “Cattivi Soggetti”, un’antologia supervisionata dal decano del fumetto italiano Daniele Brolli, che raccoglie cinque storie noir a fumetti scritte da cinque scrittori “tradizionali” di notevole richiamo commerciale e illustrate da cinque disegnatori nostrani. Le coppie sono composte da Piero Colaprico e Michele Benevento, Boosta dei Subsonica e Matteo Buffagni, Eraldo Baldini e Davide Fabbri, Wu Ming 4 ed Elia Bonetti e Loriano Machiavelli e Sergio Ponchione. Tema della raccolta è l’immigrazione : il rapporto con gli stranieri è il leitmotiv di cinque racconti in cui il rapporto tra lo straniero e il territorio gioca un ruolo importante, quando non è proprio il fulcro, di un atto criminoso. Cinque crime stories che vogliono essere attuali e raccontare la realtà umana delle città in cui sono ambientate. Buone le prove di Boosta e di Machiavelli. Molto centrato il cinismo che pervade la storia raccontata dal primo, una vicenda di egoismo e di cinismo, freddamente realistica nel ...

[Ritorna anche la Trattoria Rosellini, la novella a puntate scritta da Marco Berrettini. Se qualcuno l'avesse dimenticato: TRATTORIA ROSELLINI si legge nero su giallo in caratteri desueti e sotto, in piccolo, aggiunto a mano con la pennellessa del trenta, BAR e BOCCE. Siamo alla quarta puntata della novella scritta da Marco Berrettini. Le vicende della trattoria sembrano susseguirsi senza che nessuno avverta lo scorrere del tempo e il cambiare delle epoche] Sul bancone due bicchieri in vetro spesso attendono, anche oggi, Mario e Donato. La porta si apre e loro entrano con le giacchette di tela azzurra sulla testa seguiti da Talib, un collega algerino con il quale da qualche settimana fanno trio. Fuori sta piovigginando, ma c’è ancora abbastanza caldo per l’insalata di pasta. Xevera e Mioara sfrecciano tra i tavoli, Pinuccio ondeggia dietro il bancone, apre un Campari soda e lo beve in un sol sorso, poi rutta e sghignazza lanciando un’occhiata di verifica verso la cucina. «Maiale!» grida la Rosa «perché questa mattina eri in Centrale, se no usavo te per i mondeghili!» Rizzo le orecchie e lascio il pane con il quale stavo raccogliendo l’olio nella fondina, l’acquolina ...

[Dopo un'assenza prolungata, ritorna l'avvocato che si ama o si odia, che genera scandalo parlando di sesso estremo o non nascondendo il suo cinismo. Ecco l'ottava puntata della vita di Sebastiano Perduto. L'autore è Roberto Cerisano] «Pronto.» «Avvocato Perduto? Sebastiano? Sono Vincente, Oscar.» «Sì Vincente, sono impegnato un minuto, puoi aspettare? mi libero e sono da te. Un minuto Vincente.» Cronometro. Qui la piramide non c’entra, questa è tecnica. Prima che lo radiassero definitivamente, l’avvocato da cui ho fatto pratica mi faceva cronometrare le telefonate: «Chi attende vuole trattare.» L’importante è che la volontà di trattare ci sia, poi un gentlemen agreement si trova. Due minuti bastano. «Vincente, che mi dici? La chiudiamo questa stronzata?» «Ma certo Sebatiano, e che stiamo a perdere tempo? la Alito si espone per duemila, a condizione che trovi un accordo e chiudi con la signorina. La Alito non vuole essere tirata in causa ne da te ne dai suoi dipendenti. Chiudi con la signorina. Le ho parlato e ti chiamerà nel pomeriggio. Le ho promesso che non l’avremmo licenziata se chiudeva questa cosa. Quindi vacci piano, mi raccomando.» «Oscar, io voglio arrivare a tremila, chi me li da per me è del tutto indifferente. Se la differenza la tira fuori la ragazza siamo ...

Ridendo e scherzando, Paolo di Orazio calca la scena del fumetto italiano da quasi venticinque anni. Dalla storica rivista 'Splatter', alla recentissima antologia 'Che hanno da strillare i maiali?' passando per il crudo 'Primi Delitti', Paolo ha visto un pezzo di storia dell’ottava arte nel nostro paese e ha accettato di condividere con noi le sue considerazioni a riguardo. Potresti presentarti e raccontarci le fasi salienti della tua carriera? «Inizio nel 1987 come scrittore di riviste porno (racconti, false interviste a pornostar, falsa corrispondenza coi lettori, sceneggiatura di “finti” fotoromanzi ottenuti cannibalizzando fotogrammi da pellicole hardcore), pubblicando anche fumetti horror brevi scritti e disegnati da me. Dopo una denuncia per pubblicazioni oscene, vengo chiamato a dirigere 'Splatter', 'Mostri' e 'Nosferatu', gli epocali mensili della ACME. Tra il 1989 e il 2001 pubblico racconti e romanzi per Granata Press, Addictions, Castelvecchi, Urania, Coniglio Editore, scrivo sceneggiature per Cattivik e per il mensile americano Heavy Metal. Torno ai fumetti nel 2007, sceneggiando per Andrea Domestici 'Il Bambino dei moschini' (Clair de Lune/DEd'A), e per Massimo Semerano 'I ragazzi di Padre Mauro', serial cattolic-noir (Beccogiallo / NPE) diramato in varie opere antologiche e in via di sviluppo». Entrando nello specifico di questa rubrica, parliamo di fumetti. ...

[Stefano Cardinali ci fa fare un salto indietro nel tempo. E ci riporta insieme ai Led Zeppelin a Roma, allo Stadio Olimpico di una volta. Un ricordo che oscilla tra la realtà e la fantasia, dopo il famoso concerto del Vigorelli a Milano. Savile Row, quando la storia si fonde con la Storia del rock] Roma, Stadio Olimpico, venerdì 30 giugno 1972. Sono le cinque e mezza di pomeriggio e sul prato ci saranno ameno 35 gradi. I venditori di bibite e gelati stanno facendo affari d'oro ed escono continuamente per ricaricarsi di merce. I cancelli sono stati aperti alle due e mezza e sono stato uno dei primi ad entrare. Stavolta gli organizzatori hanno fatto tesoro degli errori commessi l'anno scorso al Vigorelli di Milano: prezzi abbastanza contenuti ed ingressi aperti sette ore prima dello spettacolo per evitare resse. Quando sono entrato ho visto il palco montato sotto la curva nord. È troppo distate e angolato rispetto al mio posto in tribuna e io, questo concerto, lo voglio vivere nella maniera più intensa possibile. Perciò, come faccio di solito al Palasport, ho scavalcato, anzi qui ho saltato il fossato che divide gli spalti dal campo di gioco e ho raggiunto il  ...

[TRATTORIA ROSELLINI si legge nero su giallo in caratteri desueti e sotto, in piccolo, aggiunto a mano con la pennellessa del trenta, BAR e BOCCE. Siamo alla quarta puntata della novella scritta da Marco Berrettini. Le vicende della trattoria sembrano susseguirsi senza che nessuno avverta lo scorrere del tempo e il cambiare delle epoche] Trattoria Rosellini (ep. 1) Trattoria Rosellini (ep. 2) Trattoria Rosellini (ep. 3) Oggi mi sa che ho esagerato, ma come fai a non bissare le lasagne verdi della Rosa? È impossibile, almeno per me, forse però mi sarei potuto trattenere con gli involtini di lonza e lardo, le patate prezzemolate, il taleggio e la torta di nocciole. Bevo un ultimo bicchiere di acqua frizzante ed un secondo caffè, poi, bolso, mi avvio a pagare. «Fattura o ricevuta?» Xevera è nuova, ma la Rosa si deve davvero fidare molto se affida a lei la cassa. «Fattura, grazie. Dovrebbe esserci il mio timbro nel cassetto. Trasporti Bortolo.» «Ah sì, eccolo, lei è uno dei clienti storici allora.» «Storico, ma non vecchio, dammi pure del tu.» Alza gli occhi verso di me con aria dura, chissà se è stata influenzata dal nome o se l’hanno chiamata così perché già dal ventre ...