Il pubblico è seduto sugli spalti, dalle tribune svolazzano striscioni colorati, lo stadio è gremito di gente che mangia popcorn e patatine. Il tabellone illumina il count down: meno cinque. Il grande video al plasma è puntato sul campo da gioco geometricamente suddiviso. Entra lo sfidante, Potevic Pensavic, un osanna dalle gradinate fa tremare lo stadio, non senza qualche sonora contestazione. Va a prendere posto dopo aver alzato timidamente il braccio al pubblico. In questo momento si sta domandando se non era meglio andare per funghi. Entra il fuoriclasse, l’imbattuto, sei volte campione del mondo Ivanovic Stomentekat. La folla si alza lanciando un urlo spaventoso, un boato riempie lo stadio, le trombette fanno saltare diversi timpani e scoppiare gli ultimi chicchi di popcorn. Il campione saluta con entrambe le braccia alzate. Oggi sarà proprio una brutta giornata per il suo sfidante, lo “spiezzerà in due!”. Il display del tabellone sta scandendo quell’ultimo minuto che darà inizio alla grande partita. La gente si risiede e un coro accompagna questa manciata di secondi: tre…due…uno…start! Scende il silenzio. Improvvisamente lo stadio sembra essersi svuotato, si sente solo il fruscio delle bandiere. La gente fissa ipnotizzata quella scacchiera. Tocca al Bianco fare la ...

Alfiere in d7. Sì, mi sembra bella, ma dopo? Lui prende di cavallo, io di pedone (scambio di pezzi, il mio è l'alfiere cattivo, mi conviene) ma lui? Perché dovrebbe fare per forza queste mosse? No, c'è qualcosa che mi sfugge. Ho poco tempo (2 minuti e 17 secondi), devo sbrigarmi. Percepisco il respiro saccente di chi guarda, sopra di me. Corvi! Sanno tutti cosa fare. Vorrei vederli qui, davanti alla scacchiera. Forse donna in b4? No, così non va. E il tempo passa... (Siamo a 2 minuti e 2 secondi). Il mio avversario mi scruta; vuole mettermi a disagio. Io, invece, non alzo gli occhi dalla scacchiera. Forse ho paura? Non dovevo accettare questa sfida. Maledetto lavoro! Lui osserva nell'attesa che io muova; loro guardano sperando che io sbagli, così potranno dire: "Visto? Meglio la torre in c3, più logica...". Sanno tutto quello che so anch'io ma loro non giocano, guardano. Io, invece, "devo" giocare. Altro tempo che passa... (Mancano un minuto e 36 secondi). Perché sono qui? Sembra un tribunale: il mio avversario è il pubblico ministero, chi guarda è la giuria. Condannato o assolto per colpa di 64 caselle bianche e nere. Comunque, dicevo: alfiere in d7, cavallo per alfiere, ...

Samuel prese il suo bastone, come tutti i giorni, e scese giù verso il fiume. Aveva promesso al suo piccolo amico di portarlo a fare una passeggiata e, fosse stata l'ultima azione della sua vita, l'avrebbe fatta. Iniziò a tenersi con il bastone per non barcollare e preso il guinzaglio da sopra il tavolo, incominciò lentamente a trascinare il suo unico, vero, amico fuori dalla vecchia casa. Nessuno ormai, a parte il piccolo labrador, si prendeva più cura di lui, il mondo in cui viveva era stato creato per i giovani e per la gente veloce,  per la gente lenta e "anziana" come lui esistevano solo le case di riposo e le panchine in piazza. Brontolò facendo cenno di no con la testa. Ricominciò a camminare fissando tutto ciò che lo circondava, ogni cosa gli sembrava nuova e ogni luce gli sembrava immensa. Entrò nel piccolo parco della sua città  strofinandosi gli occhi. "Ma cosa succede?" disse sottovoce. Si guardò attorno con stupore. Tutto era diverso da come lo ricordava, eppure andava al parco tutti i giorni per portare il suo cucciolo. Si rigirò su se stesso ammirando ciò che vedeva. La piazza  non era più quella dei giorni precedenti, tutto il ...

Tic- Tic – Tic. Il suono dei tacchi si fa sempre più lontano e si perde nello scroscio della pioggia fino a che Enrico non è più capace di distinguere l’uno dall’altro. La gonna di jeans di sua moglie, altezza ginocchio, la scollatura a barchetta della maglia celeste e la scarpa decoltè nera, la rendevano una donna senza tempo. La vedeva oggi con gli occhi di 15 anni prima e non riusciva a decidersi se gli piaceva ancora quel suo aspetto “pulito” che tanto l’aveva affascinato da ragazzo. Oggi quella freschezza sembrava essere appassita sotto il peso di pomeriggi in parrocchia, di domeniche passate a prendere il gelato in centro con la famiglia, di interminabili riunioni con la amica rappresentante della Avon di turno. A pensarci bene, solo il rosso vermiglio dei gerani appesi fuori al suo balcone, rappresentava l’unica nota di azzardo in quella vita così tranquilla e prevedibile. -Non tranquilla e prevedibile Enrico: S-I-C-U-R-A-!- aveva tuonato perentoria la voce di sua madre mentre scandiva la parola “sicura”, non lasciando adito a fraintendimenti circa la scaletta di priorità che ogni uomo perbene avrebbe dovuto abbracciare in risposta ai suoi dubbi in merito ad un passo delicato come il ...

Titolo: Anonima Scrittori & Low CostLuogo: Lib(e)ri sulla CartaCollegamento: Clicca quiDescrizione: Dopo il grande successo dell\'electroreading per (r)esistenza, Anonima Scrittori e Low Cost ancora insieme sul palco. Questa volta a Poggio Mirteto, all\'interno di Lib(e)ri sulla Carta, la fiera dell\'editoria indipendente che si svolge, come ogni anno, in Sabina.Ora inizio: 21:00Data: 2009-10-23Ora fine: 22:00

Titolo: Foto Terapia #4Luogo: racconti@anonimascrittori.itCollegamento: Clicca quiDescrizione: Quarto appuntamento per il Progetto Foto Terapia - somministrazione controllata di stimoli fotografici. Ripetiamo ancora una volta le regole del gioco, che rimangono sempre le stesse: si tratta di inviare entro la mezzanotte del 31 Ottobre 2009 un racconto ispirato da una fotografia, in questo caso si tratta di un\'immagine di Marta Carraro dal titolo \"Belgrado\". I limiti li conoscete: 3500 battute (spazi inclusi, titolo escluso). Non è un concorso, non si vince niente se non la soddisfazione di essere on line sul nostro sito, letti nei nostri reading o pubblicati in una delle riviste e realtà editoriali cartacee o telematiche con cui l\'Anonima Scrittori di volta in volta collabora. Come al solito, non ci rimane che augurarvi e augurarci buona scrittura.Data inizio: 2009-08-01Ora inizio: 0:00Data fine: 2009-10-31Ora fine: 23:59

Dall’androne della chiesa, il frastuono del temporale mi arriva tanto ovattato da assomigliare al rumore bianco di una televisione mal sintonizzata. Anche il vento, che fa oscillare la pioggia battente al punto da farle disegnare sul terreno onde dal profilo irregolare, riesce a lambirmi solo di tanto in tanto. Sono un pezzetto di ferro, e il portone è una calamita. Appoggiato ad esso con tutta la parte posteriore del corpo, esercito una forza costante per provare a staccare la nuca, ma il collo mi obbedisce solo per pochi centimetri riportando poi la testa nella posizione iniziale con un “toc” che percepisco più attraverso la pelle che con le orecchie. Il legno sotto i palmi è diventato caldo, attraverso il velo umidiccio di sudore che li ricopre mi sento connesso all’edificio, ne divengo parte. Sono grande, grandissimo e tutto di pietra, e gli spruzzi sparuti che si fermano a pochi centimetri da me non mi toccheranno mai. Faccio schioccare labbra per strapparmi dal fantasticare e, con i sensi, cerco un perno per far leva sulla mia indecisione.  Lo scrosciare. Va e viene a intervalli regolari.  Shhh. Shhh. Shhh. All’intervallo che mi convinco essere quello giusto sposto il peso in avanti, sollevo ginocchio destro, stacco il tallone da terra, e il vento gira dalla mia ...

Tic- Tic - Tic. Il suono dei tacchi si fa sempre più lontano e si perde nello scroscio della pioggia fino a che Enrico non è più capace di distinguere l'uno dall'altro. La gonna di jeans di sua moglie, altezza ginocchio, la scollatura a barchetta della maglia celeste e la scarpa decoltè nera, la rendevano una donna senza tempo. La vedeva oggi con gli occhi di 15 anni prima e non riusciva a decidersi se gli piaceva ancora quel suo aspetto "pulito" che tanto l'aveva affascinato da ragazzo. Oggi quella freschezza sembrava essere appassita sotto il peso di pomeriggi in parrocchia, di domeniche passate a prendere il gelato in centro con la famiglia, di interminabili riunioni con la amica rappresentante della Avon di turno. A pensarci bene, solo il rosso vermiglio dei gerani appesi fuori al suo balcone, rappresentava l'unica nota di azzardo in quella vita così tranquilla e prevedibile. -Non tranquilla e prevedibile Enrico: S-I-C-U-R-A-!-  aveva tuonato perentoria  la voce di sua madre mentre scandiva la parola "sicura", non lasciando adito a fraintendimenti circa la scaletta di priorità che ogni uomo perbene avrebbe dovuto abbracciare in risposta ai suoi dubbi in merito ad un passo delicato come il matrimonio. Il padre ...

Il brigadiere Gallus si accese una sigaretta e si appoggiò a un lato dell'ingresso della caserma. Il suo sguardo si perdeva in lontananza, come a voler distinguere le varie sagome che si profilavano nella nebbia. Era una brutta mattina, umida e nuvolosa. Tutto gettava un vago senso di malinconia. Gallus pensava alla storia che aveva appena sentito. Gli dispiaceva davvero molto, anche se la professionalità prendeva il sopravvento, spesso confusa con una mancanza di umanità o di sentimenti. Quelle storie, comunque, lo colpivano davvero, nel profondo. Si augurava sempre che ci fosse un lieto fine, anche se la vita gli aveva insegnato che le cose non vanno sempre così. Ma, come si dice, sperare non è un crimine. E allora ecco la segreta speranza, che le cose andassero bene per tutti, per il meglio comunque. In preda ai propri pensieri, Gallus spense la sigaretta e se ne accese un'altra. Da qualche tempo aveva notato un giovane dall'aspetto triste, quasi misero, che ciondolava nei pressi della caserma e sembrava guardare proprio lui. Quella mattina Gallus ricambiò il suo sguardo: e allora, come dopo un tacito segnale, il giovane affrettò il passo e gli venne vicino. “Buongiorno brigadiere.” “Buongiorno.” “Mi scusi, ma non era proprio ...

Mario scese dall'autobus perfettamente consapevole della sua immagine. Una signora un po' in carne con gonna di jeans e camicetta bianca. A dare un ulteriore tocco di realismo aveva aggiunto un ombrello e un'espressione preoccupata per l'imminente pioggia. Aveva passato l'ultima settimana a prepararsi. Aveva studiato il personaggio in ogni particolare, Si era accorto tardi di questo dono che aveva. Per un periodo si era divertito a recitare e riusciva a calarsi facilmente in tutte le parti che gli erano toccate. Poi aveva scoperto che non aveva bisogno di trucco e costumi. Era stato un trauma. Era arrivato in ritardo a una prova. "Cambiati che iniziamo subito," gli aveva detto il regista guardando l'orologio. Gli altri avevano iniziato a prendere posto mentre lui si era seduto in camerino tentando di farsi passare il fiatone. Poi aveva cercato il costume di scena. Impersonava Francis Scott Fitzgerald in quella commedia. I pantaloni alla zuava, il gilet e la coppola che gli aveva affibbiato la costumista lo facevano sorridere ogni volta che li indossava. Solo che adesso il costume non c'era. Ripassò tutta la giornata all'indietro e vide chiaramente il borsone appoggiato sotto la sua scrivania. Dove, ovviamente, l'aveva dimenticato. "Al diavolo," si era detto, ...