La vediamo uscire dalla sala d'aspetto di una stazione qualunque, con la camminata rigida, tipica di chi è disperato. Sotto l'ombrello, quella donna sembra quasi rimbalzare sull'asfalto, il passo scompagnato con il resto del corpo, il capo tra le spalle strette, a guardare in giù, il busto curvo in avanti. Te, che con gli altri tizi nella sala d'aspetto attendi che smetta di piovere, non puoi fare a meno di chiederti come faccia ad andare avanti. Il fattaccio del boschetto: nel boschetto un mese fa è accaduto qualcosa di terribile, che ti toglie il fiato. Per giorni ne hanno parlato tutti: media, carta stampata. Una disgrazia hanno detto, lo hanno detto in tutte le salse. Poi il silenzio, il nulla, un'angoscia che prende allo stomaco e devi annaspare come un sub a pelo d'acqua per prendere aria, respirare, cercare di dare un senso alle cose. Perdere un figlio, così, ti manda al manicomio. Un figlio. Ci pensate? Come si fa a stare senza un figlio? Mentre rimugini, vedi anche gli altri fissarsi su quel passo, su quella giovane donna che mestamente s'allontana sotto la pioggia. Tutti a pensare la stessa cosa. A pensare a quella poveraccia, a come farà ad andare ...

Qui a la Stazione il mondo è grigio e piove. Scroscia a dirotto, o vaporizza in forma di nebbiolina o ha appena smesso che ricomincia, piove sempre, come se dovesse. Qui tutto è umido, gocciolante, lucido, pieno di pozzanghere. Quelli che vengono le saltano tutti attenti a non schizzarsi, dentro non ci guardano nemmeno nonostante siano li per terra come tanti pezzi di riflessioni stracciate, frammenti di cielo scuro, nuvole cariche, foglie, case, gambe; per loro è solo acqua sporca eppure se solo si fermassero potrebbero vedere anche pezzettini di sé. A volte quando viene qualche bambino può succedere che le usi per pestarci gioioso le scarpe dentro, fino a che non lo portano via. Chi viene qui desidera andar via, partire di notte per Lisbona, andare verso un Sud o solo là, o magari tornare, comunque sogna l'altrove. Carichi di some interiori, appesantiti da fagotti patetici, forse, li aiuta lo scorrere della pioggia che scolando lungo i capelli porta via le lacrime e bagna gli occhi di chi non le ha più o non le ha mai avute. E così quel brivido che fredda il tiepido sudore che esce da la schiena o il pasticcio d'acqua che entra tra le dita dei piedi e gela dentro ...

“Si può fare, si può fare, puoi prendere o lasciare…”. Che cosa? Cos'è così fatalmente semplice e così falsamente realizzabile? Non è tutto così fluido, come un cazzo con vaselina su per il buco del culo. Non esiste la bacchetta magica, o io me la sono persa. Ancora fatico a decidere se è meglio il Prozac o i Fiori di Bach. Ho la barba lunga, incolta, non per vezzo, ma per pigrizia. Mi lavo anche poco. Casco a pezzi, ieri un frammento di dente è rimasto appiccicato al chewingum, nuvole di capelli morti rimangono appallottolati sulla spazzola. E’ un lento, crudele, inesorabile decadimento organico. Vivere la vita intensamente sì, questo posso dire di averlo fatto. Ho vissuto tutto sulla mia pelle, sentendo male in così tanti punti del corpo, che neanche sapevo di avere. Adesso che sarebbe venuto il momento di ricostruirsi, adesso che ho iniziato a leggere senza avere più l’esigenza di osservare…sono diventato presbite. L’altro giorno mia nipote, mi ha detto in bagno “ che buon odore di passera!”. Ha solo sei anni, non mi funziona più neanche l’udito. C’è un’altra cosa in me molto grave: io ho amato solo mia madre. Assomiglia a ...

Era entrata per cercarvi suo marito? E ne aveva chiesto notizie una volta dentro? Dagli sguardi interrogativi (o semplicemente curiosi?) dei tre/quattro signori che vi aveva trovato, si direbbe di sì. C’era un’altra donna, seduta su una panca di legno, fredda e screpolata, subito dietro il vetro della porta aperta. Aveva appena smesso di piangere, adesso s’era calmata un po’, e aspettava che arrivasse anche sua sorella, a farle una desolata triste compagnia. Il giorno era ancora lungo, e il luogo tristo avrebbe chiuso solo alle cinque del pomeriggio. Quasi all’imbrunire. E come se non bastasse ci si era messo pure il tempo cattivo. La donna si dirigeva verso la pensilina che sta al di là della strada, il cui umidore per la pioggia caduta rifletteva la sua tozza figura. I capelli neri sciolti alle spalle, s’avanzava decisa con chissà che pensieri nella mente. Però era un poco più speranzosa: là non c’era. E dunque… Che risposta aveva avuta dall’impiegato (impiegato! meglio “addetto”, sì molto meglio!)? Fatto sta che l’espressione sul viso adesso torvo, e gonfio per lacrime versate prima, denotava chiaramente preoccupazione e lieve sollievo. Aveva attirato l’attenzione dei signori che stazionavano all’interno. Quello stempiato e ...

Sud del mondo, in un imprecisato paese. "Aprite la porta madre...sono io, Laem...vostra figlia" Silenzio. Ancora una volta... come da mesi ormai. La ragazza si accarezza il pancione sorridendo...poi guarda il cielo preoccupata. " Vi prego...fuori inizia a piovere..." Da dentro la povera casa finalmente si sente un rumore, e la porta, da mesi chiusa, finalmente si apre. All'uscio si affaccia una donnina gracile, piccola di statura, con lo sguardo severo. " Perché sei tornata? Ci getti tutti nella vergogna! Piove da quando ti è cresciuto il ventre. E' colpa tua." " Ma che dite madre, credete ancora a quelle stupidaggini? Io ho amato quel ragazzo, lo sapete anche voi, come amo la creatura che ho in grembo...tornerà, me lo ha promesso..." "A si? E dov'è? Se ti avesse amato veramente sarebbe ancora qui, con te, ad impedire che tu sia presa in giro da tutto il villaggio...e a proteggere il tuo grembo da cattiverie e malelingue..." Laem non rispose. Il suo pensiero andò al suo amato, ritornato nel suo paese d'origine. "Lui è un eroe mamma, ci protegge... e tornerà..." Laem strinse forte i pugni. La vecchina si spostò per farla passare. Laem entrò si guardò intorno. " Dove sono gli altri?" "Sono andati via, non sopportano più la tua vista. Sono da tuo ...

La foto  scattata da Matteo Ninni si intitolava "Audacia". Gli Anonimi che si sono cimentati in questa tornata di cure Foto-terapiche ne hanno tratto ispirazione per una serie di racconti che, come al solito, esplorano tutte le sfumature della narrazione. Abbiamo scritto storie umoristiche, riflessive, avventurose o grottesche. Adesso è il momento di leggerle e - se vi va - di commentarle insieme.

  Secondo giro per FotoTerapia e, stavolta è proprio il caso di dirlo vista la foto, altro giro altro regalo!   Le regole erano le stesse del primo giro : un racconto di 3500 battute ispirato alla foto selezionata dagli amici di LibLab (la bellissima “Fucking Pixel!” di Cinzia Agrizzi), limite temporale 30 aprile 2009.  

2a tappa del progetto ‘FotoTerapia’ valida fino al 30 aprile 2009 Fucking pixel! di Cinzia Agrizzi fototerapia n.1 "No TAV" foto di Stefano Snaidero Secondo giro per FotoTerapia e, stavolta è proprio il caso di dirlo vista la foto, altro giro altro regalo! Le regole sono le stesse del primo giro : un racconto di 3500 battute ispirato alla foto selezionata dagli amici di LibLab (la bellissima “Fucking Pixel!” di Cinzia Agrizzi), limite temporale 30 aprile 2009. All’invio dei racconti è sottointesa la volontà di partecipare al progetto e l’autorizzazione nei confronti di AnonimaScrittori all’utilizzo degli stessi sul proprio sito e durante i propri reading. In sintesi: per partecipare si deve inviare un racconto di 3500 battute - spazi inclusi - ispirato alla foto che compare su questa pagina all’indirizzo e-mail racconti@anonimascrittori.it Si prega di inviare i file in formato .doc (word 97-03) e di nominare il progetto Foto-Terapia nell’oggetto. Non dimenticare all'interno del testo titolo e nome dell'autore. Non è un concorso e non si vincono premi.