Mario scese dall'autobus perfettamente consapevole della sua immagine. Una signora un po' in carne con gonna di jeans e camicetta bianca. A dare un ulteriore tocco di realismo aveva aggiunto un ombrello e un'espressione preoccupata per l'imminente pioggia. Aveva passato l'ultima settimana a prepararsi. Aveva studiato il personaggio in ogni particolare, Si era accorto tardi di questo dono che aveva. Per un periodo si era divertito a recitare e riusciva a calarsi facilmente in tutte le parti che gli erano toccate. Poi aveva scoperto che non aveva bisogno di trucco e costumi. Era stato un trauma. Era arrivato in ritardo a una prova. "Cambiati che iniziamo subito," gli aveva detto il regista guardando l'orologio. Gli altri avevano iniziato a prendere posto mentre lui si era seduto in camerino tentando di farsi passare il fiatone. Poi aveva cercato il costume di scena. Impersonava Francis Scott Fitzgerald in quella commedia. I pantaloni alla zuava, il gilet e la coppola che gli aveva affibbiato la costumista lo facevano sorridere ogni volta che li indossava. Solo che adesso il costume non c'era. Ripassò tutta la giornata all'indietro e vide chiaramente il borsone appoggiato sotto la sua scrivania. Dove, ovviamente, l'aveva dimenticato. "Al diavolo," si era detto, ...

La guardai andare via dalla stazione, in silenzio. Un silenzio complice e bastardo. Avrei potuto dirle"aspetta, fuori piove". Oppure "ma perché piangi? ora sono qua io". Avrei, ma non l'ho fatto. Forse perché non mi conosce ancora. Forse perché non si è mai accorta che da più di due anni la seguo tutti i giorni, comprese le domeniche. Al mattino quando, sempre in ritardo, accompagna Luca a scuola. Lo saluta con un bacio sulla guancia, sempre la stessa.  Lo segue con lo sguardo fin dentro al portone di legno. E con la mente anche oltre. Piange solo allora, lontana dagli occhi del figlio. Le testa appoggiata sul volante, qualche secondo. E poi via, innesta la prima, che gratta un po'. Bisognerà farla controllare da un meccanico prima o poi. Ma oggi no, oggi non ha tempo. Come ieri, come domani. Oggi deve andare alla stazione ad aspettare il ritorno del suo uomo. Come ieri, come domani. Deve tornare dalla guerra Walter, "dalla guerra fatta in nome della pace", le hanno detto. Oggi è sicura che tornerà. Scenderà da quel treno, con la divisa in ordine, come sempre. La camicia inamidata, il luccichio delle "campagne" sul petto. La pace si fa in giacca e cravatta, ...

Viene giù troppo forte. Costretti dalla pioggia violenta all'intimità umida dell'androne di un palazzo per uffici, in attesa di poter uscire. La donna con il vestito chiaro fissa la strada con lo sguardo perso nei pensieri e un leggero sorriso sulle labbra. Occhi scuri grandi, capelli lunghi, le si indovina un corpo formoso sotto i vestiti leggeri inumiditi dalla pioggia. Gli uomini le girano intorno, spesso a contatto, piacevolmente costretti dalle circostanze e dalle dimensioni del luogo. "E'una giovane madre - pensa l'uomo con gli occhiali - passandole vicino ho sentito l'odore di talco, come quello che usava mia moglie con nostro figlio. Sicuramente sta pensando al suo bambino che fa i capricci dolcemente rimproverato dalla nonna e non vede l'ora di tornare a casa." "Lo conosco quel sorriso - pensa l'uomo con l'impermeabile nero - un sorriso da santa. Un sorriso che dice casa e famiglia. Ma se poi vai a scavare, chissà cosa scopri. Ne ho conosciute come te, che ti credi. Conosco il tipo. Sono sicuro. Sei la segretaria di un professionista e, sicuramente, anche l'amante." "Lo stesso profumo - pensa l'uomo con l'ombrello - e anche la stoffa del vestito che sento a contatto con la pelle della mia ...

Piove .Nonostante siamo in città i rumori sembrano non esserci  o sono solo attutiti dalla mente che lavora lenta. La sala d'attesa della camera mortuaria apre la porta su lei che con passo determinato sembra andare incontro al futuro a muso duro. Su una panca una badante telefona distratta. Chi aspetta, vicino alla grande porta, perso nei suoi pensieri  con lo sguardo lontano. Un uomo dall' aspetto distinto,  al centro dell' androne, osserva  sua figlia mentre attraversa la strada. L' ha accompagnata da quell'uomo  dalla mente e dall'animo miserevole. Tutto sembrava normale. Fino al momento che lui la convinse ad andare a  convivere. Tutto calcolato. Bisognava creare un distacco tra lei e la sua famiglia. Da lì la sua principessa  si ritrovò ad essere trattata come un  oggetto. Ma lui questo lo capì solo dopo mesi. Lui che la amava così tanto,  non era stato capace di vegliare su di essa e di intervenire. E dopo che aveva capito tutto, che sapeva tutto, non era riuscito a strapparla alle mani del suo aguzzino. Di quell'essere che non meritava neanche di respirare su questa terra. Di colui che invece di amore, di carezze, di gioie, alla sua principessa riservava disprezzo, schiaffi, ...

Sud del mondo, in un imprecisato paese. "Aprite la porta madre...sono io, Laem...vostra figlia" Silenzio. Ancora una volta... come da mesi ormai. La ragazza si accarezza il pancione sorridendo...poi guarda il cielo preoccupata. " Vi prego...fuori inizia a piovere..." Da dentro la povera casa finalmente si sente un rumore, e la porta, da mesi chiusa, finalmente si apre. All'uscio si affaccia una donnina gracile, piccola di statura, con lo sguardo severo. " Perché sei tornata? Ci getti tutti nella vergogna! Piove da quando ti è cresciuto il ventre. E' colpa tua." " Ma che dite madre, credete ancora a quelle stupidaggini? Io ho amato quel ragazzo, lo sapete anche voi, come amo la creatura che ho in grembo...tornerà, me lo ha promesso..." "A si? E dov'è? Se ti avesse amato veramente sarebbe ancora qui, con te, ad impedire che tu sia presa in giro da tutto il villaggio...e a proteggere il tuo grembo da cattiverie e malelingue..." Laem non rispose. Il suo pensiero andò al suo amato, ritornato nel suo paese d'origine. "Lui è un eroe mamma, ci protegge... e tornerà..." Laem strinse forte i pugni. La vecchina si spostò per farla passare. Laem entrò si guardò intorno. " Dove sono gli altri?" "Sono andati via, non sopportano più la tua vista. Sono da tuo ...

La Deltaeffe Srl, in collaborazione con Anonima Scrittori, ha ideato l'iniziativa letteraria 'Il Bit dell'Avvenire' per stimolare la creatività di scrittori, affermati ed esordienti, sull'influenza delle nuove tecnologie nella vita di tutti i giorni. Racconti di vita, idee e descrizioni di scenari possibili e impossibili. Varie declinazioni dell'avvenire, tra lo stupore della scoperta e la paura dell'ignoto, tra la speranza e la preoccupazione per il futuro, da far confluire all'interno di un libro collettivo. La pubblicazione prenderà vita a Novembre e conterrà alcuni tra i racconti inediti arrivati in redazione, più cinque storie di scrittori professionisti: tra cui Antonio Pennacchi, autore de 'Il fasciocomunista'. I racconti - con una lunghezza massima di 15 mila battute - andranno inviati all’indirizzo raccontiATanonimascrittori.it entro la mezzanotte del 30 Settembre 2009, con una nota in cui si dichiari che il racconto è opera inedita dell’autore e si autorizza l’Anonima Scrittori all’utilizzo del racconto in tutte le sedi e modalità che riterrà opportune, previa anche modifica ed editing dello stesso. La selezione dei racconti verrà effettuata dalla Redazione organizzativa dell'iniziativa letteraria. È importante inoltre inserire i dati anagrafici personali (nome, cognome, luogo e data di nascita, residenza, contatti telefonici e email) e l’autorizzazione al trattamento dei propri dati anagrafici ...

Una riflessione postata sul nostro forum da Antonio Pennacchi su "La bellezza e l'inferno" di Roberto Saviano e la figura dell'eroe nella nostra società. Non solo camorra. Ho appena finito di leggere 'La bellezza e l'inferno. Scritti 2004-2009' di Roberto Saviano e non c'era solo camorra, ma anche letteratura e teoria della letteratura. Chiunque frequenta questo forum se lo dovrebbe leggere. A che serve la letteratura? Perchè scrivere? Di che cosa scrivere? Per Saviano è giusta e vera solo la scrittura che scava dietro le apparenze del reale per estrarne la nuda verità e, con questa, aggredirlo e poi modificarlo. Lui direbbe: "No, io ho detto solo di raccontarla, e di raccontarla bene". Ma è la stessa cosa, è questa la potenza del verbum. Bellissimi, inoltre, i racconti su Michel Petrucciani, il grande pianista deforme, su Lionel Messi, sul pugile Clemente Russo, sull'uomo che era Donnie Brasco, sull'epos dei 300 alle Termopili (fumetto e film), su Isaac Singer e su Anna Politkovskaja. Certo Saviano quando parla di loro parla anche di sé, ma è proprio per questo che è tanto più vero e autentico quando parla di loro, e per questo va letto. Poi ti chiama in causa, e anche su questo non si ...

[Dopo aver pubblicato la prima puntata, inseriamo la seconda parte del racconto 'La guerra di Teo',  scritto dai Kai Zen. Ovviamente, come tutti gli scritti, sia dei Kai Zen che di Anonima Scrittori, la pubblicazione avviene sotto licenza Creative Commons: le modalità sono le stesse che sottendono ad ogni cosa pubblicata sul nostro sito.] LA GUERRA DI TEO - SECONDA PARTE 5 Marzo 2013. Il contatto di Ludwig si era mostrato infastidito dalla mia presenza. Nell'osteria non c'era nessuno a parte noi e lui. "Non mi avevi parlato del tuo amico. E' troppo giovane, in Brigata non c'è posto per uno così giovane". "Ha solo due anni meno di me ed è in gamba. Garantisco io per lui. Ci sarà bisogno molto presto di tutti, vedrai". Il suo tono mi fede raddrizzare la schiena. La Brigata a me pare una via di mezzo fra una società segreta e un gruppo resistenziale. Si fanno azioni contro le bande di nazisti del luogo con cui un tempo si era amici. "Si sa, regionalismo e nazionalismo a volte vanno a braccetto" mi aveva spiegato Ludwig. "poi, un giorno, di colpo, abbiamo iniziato a scannarci a vicenda". Coi fascisti italiani, invece non c'è mai stata intesa, l'odio ...

di Massimiliano Lanzidei I cocomeri di Mao. Che il diavolo mi porti se riesco a ricordarmi il motivo per cui avevo deciso di intitolare in questa maniera le poche righe che hanno cominciato ad affollarmi i pensieri durante e dopo (anche se già da prima – leggendo il libro Scienza e sentimento – qualche osservazione mi era venuta in mente) l'incontro organizzato da Anonima Scrittori con Antonio Pascale. Alla conversazione hanno partecipato anche Lucio Caracciolo e Antonio Pennacchi ed è stato proprio riferendosi a quest'ultimo che Pascale ha citato un episodio visto in televisione anni prima. In quell'occasione aveva visto l'autore de Il fasciocomunista, scagliarsi in trasmissione contro Nanni Balestrini colpevole di aver inserito in un suo romanzo il personaggio di un operaio che sputa nelle merendine che fabbrica come gesto di rivolta (credo) contro il sistema. “Non esiste,” dice Pennacchi, e guarda sornione Pascale mentre rievoca l'episodio, “un operaio ha rispetto del proprio lavoro, un gesto come quello inventato da Balestrini non è verosimile.” Scioperare, sì. Fermare la produzione, anche. Ribaltare le automobili dei dirigenti, pure. Al più, in un rigurgito luddista, sabotare le macchine, come gesto estremo. Sputare sul proprio lavoro invece non sta né in cielo né in terra. E' forte sto ...

Prima puntata del racconto con cui i Kai Zen hanno partecipato a 'Morale della favola', antologia di racconti sulla Resistenza, edita da Purple Press, a cui ha partecipato anche Anonima Scrittori con 'Dittatore Interinale' di Mario Orlandi. Da ricordare anche l'evento del 24 Aprile, quando Anonima Scrittori, insieme a Kai Zen e Zero Gravity Toilet hanno parlato di Copyleft e delle nuove frontiere del diritto d'autore. In 'La Guerra di Teo', il racconto che riportiamo, si parla di Resistenza futura, di paesaggi e mentalità lontane e di cui spesso si parla poco ma che sul Forum dell'Anonima ogni tanto fanno capolino: Bolzano e Sud Tirolo. LA GUERRA DI TEO #1 Aprile 2013 Quando sono arrivato alla baita oltre confine, attraverso alcune vecchie vie per la transumanza, ho preferito entrare dal retro. D'inverno è un punto di ritrovo per gli sciatori e d'estate per chi fa trekking o nordic walking. In questo periodo non dovrebbe esserci quasi nessuno, ma non si sa mai. Le giornate stanno diventando sempre più belle e qualche turista o scalatore potrebbe fare sosta per un piatto caldo. La porta sul retro era aperta. In cucina, l'acqua bolliva nel pentolone, coltelli e mezzelune abbandonati su cumuli di cipolla tritata, prezzemolo, cubetti ...